Sus ojos

No puedo olvidar sus ojos. siempre me impresionó su forma de mirar, en la alegría y en el enfado, en la respuesta y en la pregunta. Su mirada era testimonio exacto de su sentir. Muchas veces sus ojos estaban perdidos en la abstracción, en un mundo ajeno, distinto de la realidad. Si reía, sus ojos también lo hacían, si lloraba, sus ojos reflejaban la tristeza inmensa del alma. Cuando aquellos ojos reflejaban dureza, no era la dureza literal, sino más bien un miedo instintivo, casi animal, del animal que se siente acorralado, humillado, sin escapatoria.
Un día, aquellos ojos tuvieron una importancia infinita, algo que ya no era de este mundo. Yo fui el testigo callado de aquella transformación. Aquellos hermosos ojos veían cosas intangibles para los que no han cruzado la otra orilla. Paisajes diferentes, donde el hombre toma otra dimensión, donde no existen prioridades sino ideas puras como las que explicó Platón. Colores y texturas que no existen en nuestro mundo, pertenecen al otro, al de la otra orilla.
Un día, aquellos ojos me miraron de forma tan intensa, desgarrada y tranquila a la vez, que supe que era una despedida. Ya no me miraría más. Sus ojos se marchaban para siempre pero me dejaron el recuerdo imborrable de aquella última mirada, con ella me traspaso, cruzo mi cuerpo y mi alma como la luz. Me elevó por encima de mi condición mortal y finita. Me regaló lo más preciado, aquella última mirada que lo explica todo, todo lo sentido y todo lo vivido. La generosidad del regalo de aquellos ojos que supieron explicarlo todo.

Un vino de calidad

     A veces, uno tiene una especie de visión ilusoria, es algo parecido a una ráfaga de luz pasajera, fugaz… suele ser un momento mágico pero efímero. Es un tiempo tangible, incluso carnal,  carente de idealismo…  Parece real pero, es un engaño. Sí, eso es, un engaño.

     Álvaro está sentado, por alguna broma de la vida, en un lugar codiciado,  mientras saborea un buen vino. Un vino de excelente calidad, al que por desgracia no está acostumbrado. Álvaro siente, por ese breve espacio de tiempo,  que la vida le sonreía, estaba exultante. Aquel vino, Gran Reserva, impagable, corre por su garganta como un premio merecido. Como si fuera natural sentir el placer que no lleva implícito ningún sufrimiento, que no tiene coste adicional. Allí sentado con aquella copa de extraordinarias dimensiones, llena de aquel elixir de diferentes tonalidades, exquisito al paladar, la felicidad lo inunda.

     Días más tarde, sentado en una silla desvencijada,de una taberna, de un barrio marginal, comprende que todo aquello no existía, como un error del entendimiento, una burla, una comedia  vulgar y estúpida. Allí sentado, se creyó un hombre deseado, viril, seguro de sí mismo. Ahora sentía una vergüenza íntima, dolorosa de recordar. Con los achaques propios de la edad, con la amargura de una vida que ya cuenta el tiempo como una tenaza que ahoga, si la piensas.

     Nada, eso es lo que era. Hoy, ahoga aquel gozo en un tinto mediocre sin reflejos.        Pierde un poco de sangre… aquel vino Gran Reserva se escapa de su cuerpo con prisa insolente.

Para él

Acaba de abrir la puerta, un sol tenue entra y le ilumina la cara. La brisa le revuelve el pelo ondulado de color castaño claro. Es un hombre alto de agradables facciones, ligeramente alargadas y de ojos del color del cielo. Un sendero le lleva hasta el bosque, sus pasos son decididos y su caminar elegante y ligero. No quiere mirar atrás porque atrás ya no queda nada. Tiene fuerza, tiene energía para empezar de nuevo. Todo aquello ya no existe, su mujer, sus hijas, forman parte de un pasado, algo que se cruzó en el camino. Ahora la liberad se abre paso como una tormenta inevitable.

Se equivocó, lo sabe. Se equivocó muchas veces pero, también esos errores eran desconocidos, eran la lucha por  sobrevivir, por alimentar un presente que se marchó para siempre. Ahora se acercan a la cabecera de la cama donde yace un cuerpo que no es el suyo, aquellas mujeres que nunca entendieron nada. Aquellas mujeres que lo juzgaron siempre. Nunca hubo dialogo, ni preguntas, tampoco respuestas. Aquellas mujeres nunca lo amaron, tampoco él las amó. La vida es extraña. Ahora todo eso ya no importa. Deja escapar el aliento, su último aliento. Esa realidad ya nada tiene que ver con él.

Corre hacia el bosque en busca de sí mismo, sin ataduras, sin lamentos ni condiciones. Ya no tiene que mendigar  una vida que, nunca fue suya, sino solo a medias. Ahora solo es él y se aleja hacia el bosque. Antes de perderse entre los altos árboles llama con voz clara a su perra, la que lo amó y la que lo sigue.

Vampiros a la carta 2

Hay vampiros de muchas clases, de eso, estamos avisados. Crecen y se multiplican y eso, también es verdad. De hecho, cada vez hay más. Esto es debido, diréis, porque hay más de todo, en general ¡Pues no! Los vampiros proliferan porque, cada día, lo que sí hay más, es ignorancia creativa y emocional y menos pensamiento crítico y auto crítico. Ahora no se quiere hacer crítica… nos hemos vuelto ecológicamente estúpidos. En esta nueva era, todos quieren ser tolerantemente imbéciles. Vestidos de profetas tecnológicos, desiguales clonados o sobre la bicicleta mugrienta. La tolerancia por el prójimo nos esponja el cerebro y nos arranca lo único que poseemos verdaderamente: nuestra individualidad. En esa falta de individualidad, ahí, es donde se fabrican los nidos vampíricos.

          Un ejemplo. Vampiro, criado en los márgenes, entre el pueblo llano y la envidia universal. A  medida que crecía, la inocencia se fue fosilizando y la envidia tomo dimensiones desconocidas. Un buen “pelotazo” lanzo a este vampiro, sin muchas luces, a la cresta del consumismo recalcitrante pero, en vez de quedarse varado en la playa caliente y contaminada del ambiente del buen consumidor, le dio por hacer el bien al prójimo. Se  afilió a una buena causa donde, con su dinero, tuviese un cargo medianamente importante. A partir de ahí de disfrazó de santurrón, de beato liberal y esquizofrénico, donde lo mismo le da, ser un día el saca sangre tacaño y rastrero,  dado al victimismo de enfermedades fantasmagóricas que, pretender ser el oráculo de los idiotas.  Se sube a la montaña para sermonear a las pobres ovejas, que aparte de aburrirlas, les saca hasta la última gota de leche. Este vampiro es ecológicamente bien visto y cuesta de cazar, pues se esconde entre las multitudes consumistas y bonachonas que, incluso lo defienden. Las fuerzas del orden antivampírico están detrás del asunto. Veremos resultados…

Vampiros a la carta I

        Después de un largo viaje, he regresado a casa. A casa de Eva, por supuesto. He recorrido calles, ciudades, países. Era un trabajo especial, un caso de criminalidad psicológica. Durante un periodo de tiempo he tenido que observar muchos rostros, distintas expresiones. Miradas que desentrañan muchos misterios. Misterios transparentes, esos que son de librito. Misterios emborronados, esos que tienes que pensar un rato y luego te cae la ficha. Misterios opacos, esos son los más difíciles. Has de hurgar bien en la tenebrosa personalidad de estos depredadores humanos, capaces de absorber una gran cantidad de energía de sus semejantes. No se puede uno dejar engañar, lo primero, es saber que tú también, como investigadora, eres vulnerable a esa vampirización, sangría energética  y espiritual.

       Pongamos, por ejemplo,  el caso, del Gran Alacrán. Este espécimen hembra  lo encontré en una urbanización de lujo, nadie diría que era un vampiro, más bien parecía caperucita roja huyendo, atormentada del lobo feroz.  Pero mi nariz intuitiva no me suele engañar, había algo en su mirada, un poco más allá de los ojos, donde se esconde el alter ego. ¡Allí estaba! Una vampira ganchuda y perseverante como una hormiguita recolectora, siempre al acecho, siempre envenenando… siempre chupando sangre. ¡Uff! fue un trabajo duro, pero finalmente fue llevada delante de las fuerzas del bien, restauradoras de personalidades vampíricas.

       Otro caso que me ha tenido muy ocupada, es el caso del vampiro en serie. ¡Devastador¡ este vampiro no deja títere con cabeza, es cansino. He recorrido cientos de lugares para poder atraparlo. Este vampiro es como el buey que arrastra el yugo de su propia necesidad devoradora. Su chupadera es dañina para él mismo pero, imposible de gobernar. No se sacia nunca, hay que arrancarlo de sus víctimas a lo bruto y se revuelve contra todo. Peligroso, este vampiro. La clave para atraparlo ha sido, no su alter ego, como en el caso del Gran Alacrán. Este vampiro fue atrapado por su propia estupidez y eso se paga. Chupar indiscriminadamente no es inteligente, hay que seleccionar…ahí cayó.

         Otros muchos vampiros me han ocupado este tiempo de trabajo en el extranjero virtual… Ya os seguiré contando… que no quiero agotar a los nuevos en el campo de la investigación profesional. Continuara...

Ellos y Nosotros

            Recuerdo que la larga cola daba la vuelta a la esquina, nos calaba un olor conocido, íntimo, a humanidad. Al principio me resultaba ajeno e incluso sórdido e inmoral. Con el paso de los días me fui acostumbrando y empecé a sentirme absorbido por aquel olor, me dejo de molestar. No solo eran los cuerpos los que gritaban su jadeo, también eran los pensamientos, el miedo y sobre todo el hambre. No había apenas palabras entre aquellas gentes, eran miradas furtivas las que ganaban al tiempo. Los silencios eran espesos y pegajosos para los hombres, las mujeres tenían los ojos hundidos por la humedad y la tristeza. Solo el insoportable llanto de los niños rompía la virginal mudez. El auxilio social llegaba en forma de chusco, allí no había diferencias porque todos habíamos quedado en la exclusión. Un destierro social que no hicimos nosotros. Una guerra que se fue gestando por intereses y odios pero que no tenía el olor a humanidad de aquella cola infinita. La guerra tenía el olor de los despachos, de la corrupción, del poder, de los trajes bien cortados y de las rancias estancias. Como en una fotografía, los colores fueron desapareciendo hasta quedar solo el blanco y negro.

             Tengo aquella foto en mis manos, la hizo un reportero extremeño que solía repartir su pan entre los más pequeños. Se llamaba Claudio y murió de un tiro en la nuca, pero eso ya no tiene importancia. Los años me han enseñado que todo vuelve y que no existen los bandos, que todos somos lo mismo, ellos y nosotros. Que todo  se repite… incluso la esperanza de una vida mejor.

Nada

Ya no queda nada. Se mira las manos endurecidas por el trabajo del campo y piensa que siempre las recuerda así de toscas, quizás algún día fueron ingenuas. Antes que él, su padre cuido las tierras y las ovejas. No ha sido una vida fácil pero los largos días de pastoreo en las altas laderas, no dejan de herirle las voluntades. Era una felicidad legítima, de aquellas que son incuestionables. Él no entiende de números pero le parecen verdades absolutas las tardes junto a Teresa, mirando arder la leña. Ella remendaba los descosidos de las vestiduras pero sobre todo los del alma, que están más quebrantados, como sus huesos.

Ya no queda nada. Un día Teresa se marchó después de la tormenta. Hubo de vender las ovejas, se fueron en un camión para servir de alimento a personas con corbata. Siguió cuidando la huerta bajo la mirada de su perro, ahora sin rebaño y tan achacoso como él. Pan y café y sobre todo recordar a Teresa.

Ya no queda nada. El perro yace sobre la cama de paja cerca del hogar. Se ha marchado antes que él. Eso sí ha sido una mala pasada, piensa y sin saber porque se mira las manos, le acaricia la cabeza y le perdona el abandono. Tres días después, el hombre que nació para morir deja ir el aliento que concluye la existencia. Le parece ver a Teresa junto al fuego y escuchar al perro ladrar a la aurora. Ya no queda nada.

Despacio

          La máquina de escribir suena y arranca palabras, algunas pausas y vuelve a sonar. El humo del cigarrillo inunda la habitación. Papel pintado años sesenta y una decoración cargada parecen abrigar el caos. Libros y notas desparramados como la maleza que devora un jardín que dejó de cuidarse hace tiempo. Fue un hombre apuesto, de sonrisa amplia, seguro de sí mismo. Ahora las canas y la vejez le han ganado la partida, una partida perdida de antemano, aunque nunca recuerda haber pensado que el tiempo cumpliera su objetivo, desvanecerse. A veces, para y mira algunos retratos llenos de polvo. Personas desaparecidas… la palabra le hace sonreír. Por muchos libros que pudiera escribir jamás podría explicar  esa desaparición. No logra comprender. Ni siquiera haberse convertido en alcohólico le ha dado lucidez para comprender la nada de algo que existió. Vida finita, depredadora de existencias que se evaporan.

         Hace tiempo que le tiemblan las manos, limpia con el puño de la camisa el cristal de un pequeño marco. Venido de lejos aparecen la imagen de una mujer hermosa abrazada a un perro pequeño y lanudo. Se sirve un vaso de güisqui y lo apura. Un dolor ciego le abrasa el estomago, aprieta el pequeño marco. Está cansado de intentar su propia desaparición y parece que el destino se ríe del intento loco de un hombre más.

¿Una actitud mental?

       El modo de vida actual nos lleva a tener una actitud apresurada ante la gran cantidad de cosas que tenemos que hacer o que no tenemos que hacer, me explico. Sábado, no tenemos que trabajar, nos levantamos por la mañana y existe una prisa escondida en nuestro reloj interno, ¿prisa por desayunar? ¿Por salir a pasear? ¿Por hacer aquello que toda la semana estoy deseando hacer?

         Es una prisa perezosa como dos caras de la misma moneda. Una parte de nosotros solo siente hastío hacia un día en blanco y otra parte quiere llenar los huecos a como dé lugar…  Es una prisa que se revuelve en sí misma, un quehacer inútil. Perdidos en nuestro paraíso de fiesta semanal damos vueltas sobre nosotros mismos enloquecidos, llenos de temor ante el precipicio de lo que somos: Unos seres tediosos que enloquecen ante su propia muerte, humanos agarrados a la comunicación ficticia y al abanico de posibilidades que se van proyectando delante de nosotros como una película que nunca te dejará buen sabor de boca.

     Algunos dicen que hay que tener cierta actitud mental…¿ser positivos, tal vez? Un maldito libro de autoayuda siempre puede disparar tu huida hacia delante, eso sí ¡no mires atrás!

Los boicoteadores

              Los boicoteadores son aquellas personas que socavan nuestros esfuerzos por romper patrones insanos en nuestra relación con nosotros mismos. Cuando hemos tomado la decisión de escribir (o de hacer cualquier otra cosa) hemos de ser especialmente cautelosos a la hora de enseñar nuestro trabajo y nuestros proyectos. Es verdad que a todos nos gusta compartir lo que escribimos, nuestros anhelos e inquietudes y esperar de los demás fructíferas opiniones, que nos lancen con fuerza hacia nuestros objetivos pero la realidad… es que no suele ser así.

                Los amigos «bienintencionados» pueden obstaculizar la forma en la que nos expresamos, el lugar a donde queremos llegar. Con sus opiniones casi siempre faltas de objetividad, pues están contaminadas, por sus propios miedos a  la creatividad y a la incapacidad para cambiar de rumbo su propia vida. Abandonar el área de confort no es fácil y si alguien osa cambiarlo los demás suelen revolverse como un gato en la bañera.

                No debería resultarnos sorprendente que las personas en las que más confiamos (amigos, familia, pareja) sean aquellas que más amenazadas se sienten ante el inminente cambio que produce la creatividad o el cambio de rumbo en nuestra mente y deseen que todo vuelva a su lugar. Esta actitud es realmente tóxica tanto para nuestra creatividad literaria como para lograr nuestras metas. Tengo comprobado por experiencia propia que muchas veces, por compartir un escrito lo he dejado de lado durante meses, por la simple razón de haber perdido la seguridad en mi misma, ante la opinión de los demás. Aún así el mayor saboteador es uno mismo, no debemos dejar que el autosabotaje carcoma nuestra seguridad en nuestra vida creativa. Y… una cosa más, se escribe ante todo para nosotros mismos. Escribir es un proceso personal y nos debe importar muy poco la opinión ajena, esto lo podemos transcribir a cualquier parcela de nuestra vida.              

        

A un amigo, el miedo.

Los humanos sufrimos el miedo. Hay muchas clases de miedo pero, todas ellas son una misma cosa transformándose en cada acción. El miedo a la vergüenza es la mordaza de grandes creadores.

La vergüenza, es un mecanismo que la mente utiliza ante la pérdida de control. Cuando alguien avergüenza a otra persona está impidiendo que se comporte de manera espontánea. Cuando escribimos o creamos podemos sentir que estamos desvelando algún secreto importante sobre nosotros mismos Sentimos vergüenza de lo que puedan pensar otras personas sobre esas revelaciones.  Sentimos miedo.

La verdad es que se debería mirar desde otro punto de vista. Cuando escribimos o hacemos una creación artística estamos enfrentando a la sociedad con ella misma. Salen cosas a la luz, iluminamos la oscuridad del corazón y alejamos las sombras.

El arte, airea las estancias del alma y con ello trae salud mental. Muchas veces nos avergonzamos como artistas de nuestras obras. Debemos aprender de esta vergüenza y saber que crear no es un error, ni mucho menos una debilidad, sino una muestra de fortaleza. Hay que olvidarse de las críticas que hacen daño, desprecian o ridiculizan.

Respira profundamente, ensancha los pulmones, saca pecho y siente orgullo de todo aquello que haces. Pero sobre todo de lo que creas porque el arte es lo único que eleva al hombre por encima de la mediocridad.

La sorpresa

Con un copa de cava en la mano, dejando vagar el pensamiento, los ojos se van posando en los objetos del salón y en los invitados, casi todos somos viejos conocidos, algunos pertenecemos al mundo del arte y la literatura, otros editoriales y familia bien avenida, otros simplemente hacen la función de relleno. Ricardo se me ha acercado y me explica su viaje a la Provenza, le escucho distraído. Me sobresalta el timbre de la puerta, según mis cálculos no se esperan más invitados o quizás no me he informado bien, cosa que suelo hacer debido a una especie de fobia social que me ataca furtivamente en eventos de más de seis personajes y digo personajes porque para mi a partir de esa cifra dejan de ser personas para entrar directamente en el mundo de la literatura de ficción.
A lo que vamos...el timbre. ¡zasca! allí está Conchita saludando a todo el mundo como una diva retirada y decadente sobre la alfombra roja del Hollywood postmoderno. Con un vestido galáctico que recuerda a una mala imitación de la morena de Abba. Miro a mi alrededor, imposible escapar de la situación ni de la depredadora galáctica. Siento si apretado abrazo y esas dos pequeñas protuberancias que tiene por pechos, ella parece que quiere restregarse contra mi. Siento arcadas pero me derrumbo al sentir su aliento húmedo y caliente en mi oreja izquierda. Lo peor esta por llegar, siento sus manos como tenazas agarradas a mi brazo que luego se pasean impunes por mi espalda, me arrastra hasta el sillón para dos y prácticamente se me echa encima. Mi cabeza da vueltas sin encontrar la salida... me quedaré allí atrapado por toda la eternidad. Imposible moverme... mi fobia social me ha anclado a aquella ninfa deforme y al sillón que nos acoge.

¿Como va todo?

Estoy parado, mirando por la ventana de un undécimo piso  de un gran rascacielos, de esos que apuntan hacia el universo pero no descifran nada. Miro como se extienden  los tentáculos  de una ciudad cualquiera, siento nauseas. De pronto pasa cayendo un hombre desde arriba, mis ojos se cruzan con los de él y el tiempo se ralentiza, de forma casi mecánica le digo: "¿Como va todo?"
"¡Hasta ahora todo va bien!" 

Cuando el hombre ha desaparecido de mi vista, me impresiona mi pregunta, las palabras huecas carentes del verdadero interés de saber. No, mejor dicho del odio al que cae, porque el que cae solo es una proyección de mi propia caída. ¿Como le va todo?. Me siento en mi despacho, abatido, rodeado de tecnología dedicada exclusivamente a la comunicación... a la comunicación sorda, muda y ciega. Desde entonces, me pregunto que habrá sido del aterrizaje de aquel hombre... Ahora conozco la respuesta: "Todos caemos inevitablemente, solo que la velocidad es tan lenta que apenas si la percibimos, por eso no queremos saber de la caída ajena."

palabras

Alvaro esta sentado en su sillón, con un libro sobre el regazo, a  medio leer. Está cavilando, reflexionando sobre lo leído.   Palabras caídas de la pluma del que escribió y encontradas por él. En ese reflexionar sobre ese verbo, sobre esas voces y lo que ellas van hilando, como quién  teje una bufanda para el  invierno, empiezan, todas ellas (las palabras) a girar en círculos y ese círculo se vuelve espiral, y esa espiral abismo... ¡ahí se detiene el tiempo!
Del hueco negro que dejaron las palabras, aparece una mano que se agarra con la misma vida, luego la otra mano, luego la cabeza con los ojos atormentados. Finalmente brota el escritor todo completo y se echa exhausto  al borde de su infierno de palabras.
Alvaro urgente le tiende la mano al amigo que hasta ahora descansaba en su regazo. Ahora, hecho carne y hueso. Al estrecharla ya no recuerda las palabras que estaba leyendo sino la fuerza del sufrimiento de aquel hombre, que bien, podría  ser él mismo.

Neruda, la belleza hecha verso para un feliz Sant Jordi

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito, repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.

Muere lentamente quien evita una pasión
Y su remolino de emociones,
Aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaídos.

Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
Quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…

CAPÍTULO 1/ El regreso 1964

          Jorge Arana venía a matar a un hombre. No podía ser de otra manera. No existía otra posibilidad si quería conservar su propia vida.

         El talgo, de color rojo y aluminio, procedente de Madrid, entró por el andén número tres de la Estación de Francia, acababa así el recorrido de aquel hombre de facciones severas, una forma extraña de ocultar cierta sensibilidad. Se podía escuchar un gran bullicio en los andenes que esperaban a familiares y amigos. El tren fue, poco a poco, bajando el ritmo de sus ruedas de acero hasta quedar totalmente parado.  Dentro los pasajeros se movían con maletas y paquetes hacía las puertas de salida. Todos tenían prisa por bajar, en los vagones el tiempo parecía detenido, la distancia era larga y el trayecto se convertía en algo demasiado urgente, sobre todo en la última hora en la que ya todo el mundo estaba harto del viaje. Aunque el Talgo era la gran innovación en el transporte rodado, antes de esto, el promedio de un viaje entre Madrid y Barcelona era de 12 horas, como mínimo. La gente se apeaba con prisas.  Jorge Arana, era el único que permanecía en su asiento mirando a través de la ventanilla. Llevaba el cansancio escrito en el rostro aunque él no podía percibirlo, soportaba excesiva tensión y llegar por fin al destino lo dejaba en un estado de melancolía sorda que aún no apaciguando su niveles de conciencia alterados por lo menos le hacía sentir algo de equilibrio. Los acontecimientos se habían precipitado en las últimas semanas. Hoy mismo, había cogido el tren de primera hora de la mañana, cuando apenas había amanecido. Aquel viaje, sin saber bien el motivo, le recordaba otro de características muy diferentes. Le costaba recordar, su memoria era bastante frágil pero de aquel tramo de vida, recordaba la fecha exacta, había sido en el transcurso del año 1940, los primeros días del mes de enero, mientras todavía la ciudad estaba engalanada de navidad, aunque fuera una navidad triste y opaca. Entonces lo hizo en un furgón que apestaba  a un olor  agrio, la fetidez orgánica se mezclaba con la de vómito y el hedor que desprenden los cuerpos ante el miedo. El miedo tiene un olor muy característico, sólo lo conocen aquellos que bajo un sentimiento de  pánico permanecen apretados en medio de otros seres humanos que sufren la misma emoción. La situación de todas aquellas personas en hicieron aquel viaje encerrados como animales le hacía sentir escalofríos  se frotó la garganta para arrancar un nudo que lo ahogaba. No habían pasado muchas cosas desde entonces porque aquel tiempo parecía haberse instalado para siempre dentro de él. Era un abismo por el que había ido cayendo. Le fallaban los recuerdos, es verdad, pero la rabia no había dejado de crecer ni un solo día desde entonces.

           Asesinar a sangre fría requiere un método, no es lo mismo dejarse llevar por el instinto de supervivencia, o por una subida de adrenalina provocada por el odio, o un mal momento de locura transitoria en el que un hecho puntual o el cúmulo de muchos pueden llevar al ser humano a matar a alguien. No es lo mismo matar al enemigo en el ardor de la pelea, que tener que planear su muerte. Se  considera asesinato  cuando una persona causa la muerte de otra y lo lleva a cabo con alevosía, ensañamiento o por recompensa, mientras que “matar” no tiene por qué tener estas particularidades. Asesinar  a alguien puede parecer complejo pero en realidad no lo es. Matar puede convertirse en una obsesión. El resentimiento puede crecer, puedes alimentarlo y después saciar el ansia, es algo parecido al hambre, un hambre verdadera y voraz. Luego todo cosiste en tener un buen plan, “un buen plan” se repitió a sí mismo y se vio  como una rata en una ratonera.   Metió la mano en el bolsillo y sacó un paquete arrugado de cigarrillos sin filtro, mordisqueo la punta de uno y lo encendió. Aspiro largamente hasta que notó un ligero mareo, eso le indicaba que la sangre estaba llena de nicotina. Sintió un placer inmenso ¿sería algo parecido asesinar a alguien?

La sombra de la doctora 9 Asunto liquidado

El mayordomo Artur sirvió café a toda la familia. Nadie le hacía mucho caso, pues estaban bastante entretenidos en contar los billetes de 500 € que la mamá Ferrusola iba distribuyendo entre los hijos. Sólo el viejo Jordi lo miraba de vez en cuando con ojos húmedos. Al pasar a su lado para servirle el café, Pujol padre le dijo al Artur,

─ Això és la ruïna, Artur. Estem perduts!! ─comenzó a sollozar por lo bajini ─Aquesta gentussa de poble es menja la mà del seu amo

La Ferrusola corrió a intervenir.

─ Deixar-vos de tonteries. ─ y dirigiéndose al mayordomo ─tu fes la teva feina i no emboliquis més la troca!

Carmela y Aurelia seguían apostadas en el quicio de la puerta, con las armas preparadas para irrumpir en la reunión. Solo esperaban el momento oportuno. Las mujeres se miraron con complicidad… bueno Aurelia tenía los ojos un poco extraviados por el susto. La inspectora le señalo el tirachinas haciéndole ver que estuviera preparada para la acción. Entre susurros prepararon el asalto contra la evasión de capitales. Antes, Carmela hizo una llamada por el móvil.

─ Aurelia estate preparada, apunta bien el tirachinas y no te vayas a mear, que te conozco…

─ Carmela… yo creo que nos deberíamos ir por donde hemos venido. Esta gente no tiene escrúpulos y necesitan tratamiento… sobre todo la señora esa, Ferrusola es que se llama ¿no? Habría que hacerle una imposición de manos…

─ Sí, la imposición de manos se la hacía yo al bolsillo. Déjate de tonterías… A triunfar Aurelia!!!

Y dándole un empujón a la doctora en sicología irrumpieron en la sala. Toda la familia al completo se giro al unísono con caras de horror. Aurelia empezó a disparar el tirachinas a diestro y siniestro, gritando como Jerónimo, en pleno ataque al ejercito yanqui! Carmela, apuntaba con la pistola mientras enseñaba la placa y daba el alto al suelo.

─ La mare que les va parir!!! Són espanyoles!!! Artur, treu la senyera!!

La Señora Ferrusola con cara descompuesta gritaba a la familia en pleno.

─ Nens! agafin els diners i cap a Andorra!!! Ràpid tots els cotxes!!! D'aquestes m'encarrego jo!!! ─y cogió el atizador de la chimenea en plan amenazante.

Mientras, en la calle empezaron a escucharse las sirenas de los mossos, que en cuestión de segundos sitiaron el jardín. Los mossos que no son tontos, dejaron a los mastines con una pierna de cordero de la mejor calidad, comprada en el mercado de la Boquería. Entraron tres escuadrones de mossos con fusiles de asalto y gritando <<¡Soprano, quedas detenido!>> A lo que Carmela, muy indignada les advirtió que no era La Cosa Nostra, si no Casa nostra.


─ Por lo menos hoy, los Pujol-Ferrusola duermen a la sombra ─le decía Carmela a la sicóloga dándole golpecitos en la espalda como si fuera un caniche ─y suénate los mocos, mujer…



Continuará